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  Alex Castro
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Feliz Aniversário, Minha Querida

Eu ia escrever um post de aniversário para minha amada. E um post de despedida.

Ela, que foi quem eu mais amei. Ela, que talvez nunca mais, ou não tão cedo, passe seu aniversário em minha companhia. Ela, por quem eu já abdiquei de tanta coisa. Ela, cujo amor é uma de minhas maiores prisões. Deus saberia, se ele existisse, que quando não segui o caminho que me estava preparado, quando não saí do país depois da escola como todos os meus colegas, foi mais por amor a você do que por qualquer outra coisa.

Em 1990, quando começaram a cair os primeiros scuds em Israel, uma sabra amiga minha fez suas malas, largou sua vida no Rio em suspenso e foi pra Jerusalém. Ninguém aqui entendeu, mas eu entendi. Se a sua cidade está sendo bombardeada, o seu lugar é lá.

Tem coisas que até hoje não aceito. A rendição de 1711 ainda está entalada na minha garganta. É quase como se fosse algo pessoal. Os franceses já tinham tentando te raptar em 1710 e nós corremos com eles daqui. Agora, voltavam pra revanche. Que viessem! Tudo o que fizemos em 1710 poderíamos ter feito de novo em 1711. Mas não. Contra todos os que queriam ficar e lutar, o governador ordenou sua evacuação. Milhares de homens estavam a caminho, vindos de Minas, para ajudar em sua defesa e, mesmo assim, o pusilânime ordenou que lhe deixássemos indefesa. Em meio a um temporal de setembro, fomos obrigados a te abandonar: subimos ensopados as montanhas da Tijuca e você foi pilhada pelos comedores de baguete. Quando os mineiros chegaram (até parece que precisávamos deles pra te defender!), os franceses pularam de volta nos navios com todas as suas riquezas e foram embora. O pior é que talvez o governador não fosse nem corrupto, como todos acharam, mas somente poltrão e incompetente: morreu pobre e sozinho, em merecido degredo na África. Se os franceses lhe prometeram suborno, não pagaram. Bem feito.

Eu confesso que Saldanha da Gama e Custódio de Mello eram personalidades fascinantes, oficiais de marinha das antigas, cultos, belos, heróicos, de fazer bonito em qualquer nação européia. E que Floriano Peixoto era só um caboclo taciturno dado a rasgos ditatoriais. Mas, sinceramente, como posso simpatizar com quem subleva a esquadra e abre fogo contra você? Logo a esquadra, que era praticamente sua, que era baseada em seu porto, que habitava sua baía, a esquadra criada e mantida, entre outras coisas, para te defender de ameaças externas! Não quero saber quem está certo ou quem está errado. Qualquer um que lhe faça fogo é meu inimigo.

Se eu tivesse estado aqui (não sei explicar, mas sinto como se eu quase tivesse estado), nada disso teria acontecido. Eu teria te protegido. Eu teria dado um jeito.

Agora, não há outra palavra, você está decadente, minha amada. Eu queria ter lhe conhecido em 1808, quando chegou D. João, na virada do século, quando Pereira Passos destruiu metade de você para erguê-la ainda melhor, na década de 40, quando nunca esteve mais linda.

Infelizmente, nasci no ano da malfada fusão, que a maioria das pessoas de minha idade já nem sabe que existiu. Parece até que nunca foi a cidade-estado que sempre foi. Há melhoras, há espasmos de atividade, mas Salvador, no final do século XVIII, ainda conservava ares de capital. E daí?

Historicamente falando, seus melhores anos provavelmente já passaram. As empresas vão embora, as balas perdidas alojam-se. Hoje, seus únicos negócios realmente prósperos são telecomunicações, petróleo e novelas da Globo. Todo o resto já migrou pro colégio dos jesuítas. Daqui a pouco, pode acabar se tornando umas aquelas pequenas cidades provincianas, dependentes de uma só indústria. Não sei o que será de você, minha Rita Hayworth pegando o táxi sozinha, beleza estonteante esnobada.

Estou lhe abandonando, essa é a dura verdade. Talvez eu volte. Talvez não. Talvez quando eu voltar eu nem te reconheça. Talvez a violência já esteja tão endêmica que qualquer vida econômica seja impossível. Talvez tenha se tornado uma enorme e belíssima cidade-fantasma espremida entre o mar e a montanha.

É doloroso lhe abandonar em plena decadência. De certo modo, sinto que era minha obrigação afundar com você nas lamas da Guanabara. De certo modo, sinto que você precisa mais de mim hoje do que em 1711 e em 1893. Mas o que pode um apaixonado e desconhecido escritor solitário contra um processo histórico tão antigo?

Vou pra longe em distância, mas não em espírito. Lá pra onde vou também tem mangue com jacarés - deliciosamente familiares para quem cresceu remando por entre os jacarés dos manguezais da Barra. Lá também é quente e úmido, tem carnaval, mulatas estonteantes e comida apimentada.

Eu sempre lhe cantarei, meu amor. Cada linha que eu escrever será sobre você, mesmo que eu não diga o seu nome.

Era isso que eu ia escrever, mas não tenho tempo e estou muito cansado.

Por fim, só uma promessa: farei 91 duas semanas antes de você fazer 500. Com certeza, estará tão bela como sempre, mas sabe-se lá como estarei - se é que estarei! Mas, se me sobrar alguma lucidez, tentarei obrigar os bisnetos a me trazer pra cá, pra passarmos nossos aniversários juntos.

Nem que tenha que forçá-los a bengaladas.

Mas, agora, aos 31, estou indo embora. Chegou o momento. Nada mais me prende aqui. Não tenho carreira, casamento, nada. Sou eu e meu cachorro. Estou preparado pra finalmente experimentar a vida sem você. Eu preciso disso. Não tente me segurar.

Se me ama, me deseje sorte.

Postada no blog em Março, 2005

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