O primeiro dinheiro que ganhei na vida foram os 60 dólares de prêmio do Primeiro Concurso de Contos da Hebráica Rio, categoria infanto-juvenil, em outubro de 1988. Eu tinha 14 anos.

(Interlúdio sobre conversão e moedas: naturalmente, o prêmio não foi pago em dólares. Mas, naquela época de hiperinflação galopante, o dólar era o único critério seguro, por isso, eu logo converti o valor em dólares e gravei na memória que havia sido o equivalente a US$ 60. Imaginem se eu dissesse que tinha ganho Cz$2.000. Faria algum sentido pra vocês hoje? Ou Cz$2.000.000? Faria alguma diferença? Enfim...)

Melhor de tudo, os contos dos vencedores do primeiro lugar, tanto adulto quanto infanto-juvenil, seriam recitados por um ator profissional para todo o auditório. Eu fico tentando lembrar e acho que eu só podia não saber disso. Se soubesse, teria levado uma câmera, um gravador, alguma coisa.

Quem leu o conto foi Rosane Goffman. Na época, ela estava estreando na TV em Vale Tudo, era razoavelmente obscura e ainda não estava enorme de gorda.

Quando vocês lerem o conto, vão entender porque ele ser recitado, um uma tarde de domingo, perante uma platéia de conservadores velhinhos e pais de família, é um acontecimento que merecia ser filmado.

Dizem que gosto de chocar. Pode ser. Mas nunca choquei tanto quanto naquela tarde, na Hebráica. Foi uma estréia e tanto.

A minha grande dúvida: onde o júri estava com a cabeça? Afinal, eles sabiam que aquilo seria lido alto. Eu, quando me inscrevi, não.

O presidente do júri era o escritor Octávio Mello Alvarenga, também presidente da Sociedade Nacional de Agricultura. Ele depois me chamou pra uma conversa particular na sede da SNA e me confessou que, como presidente do júri, tinha praticamente imposto minha premiação, pois as outras senhoras estavam receosas do valor literário de tantos palavrões. Alvarenga parecia estar se divertindo. Não sei se a Hebráica o chamou para presidir futuros júris. Talvez fosse essa a idéia. Poucas coisas devem ser mais chatas do que ser jurado de concurso literário.

Quando cheguei lá, com a família em peso, uma senhora logo perguntou: Chaim Harish?

(É, esse era o meu pseudônimo. Chaim Harish. Como era um concurso em uma comunidade judaica, quis algo que soasse judaico.)

Eu disse que sim, e perguntei como ela sabia. É que você é o único não-judeu entre os classificados. Até hoje nunca encontrei o ponto exato na minha testa onde está escrito gói, mas fico imaginando que, como era um clube judaico, ela já devia conhecer todos os outros.

No ano seguinte, 1989, eu ganhei de novo, mas não houve leitura dos contos dos vencedores. Como o meu conto desse ano era bem-comportado, só posso concluir que queriam mesmo era chocar. Em 1990, extinguiram a categoria infanto-juvenil, antes que virasse meu feudo particular e, então, competindo contra os adultos, não cheguei nem entre os três primeiros.

Não mudei uma vírgula. Leiam e me digam o que acham. Tenho muito orgulho dessa criança precoce

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